Я сегодня читала «Черного монаха» Чехова и, надо признаться, окончательно запуталась.

Некоторые чувства Коврина оказались мне совершенно близки, как бы я сказала, до ужаса. Брезгливость от дурной восторженной ноты в собственной писанине и изречениях, раздражение от чьего-то ничем не обоснованного и сытого оптимизма, чувство вины за необъяснимое отвращение к безобразно чужому в близких мне людях.

Все это мне очень знакомо и отчего я окончательно запуталась. И почему Коврин считается сумасшедшим, а Песоцкие со своим этим садом нет?